Nowo zamontowana brama z blachy trapezowej zatrzasnęła się tuż przed moim nosem z takim impetem, jakby chciała odciąć mi nawet powietrze. O włos nie złapała mnie za rękę.
Po drugiej stronie stała Zinaida Markowna. Moja teściowa. Wokół niej unosiła się ta znajoma, ciężka mieszanka: korwalolu i gniewu. Zapach, który od razu zapowiada, że nie będzie tu spokojnej rozmowy.
— I żebyś więcej tu nogi nie postawiła! — syknęła przez zaciśnięte zęby. — Działka jest moja. Dom jest mój. Rozumiesz?
Za jej plecami stał też Igor. Mój mąż… formalnie jeszcze. Ze spuszczoną głową, jakby wzór świeżo położonej kostki brukowej nagle stał się najważniejszym tematem badań naukowych. Nie patrzył na mnie. Nie odezwał się. Nie stanął po mojej stronie.
Oczywiście.
A wszystko zaczęło się pół roku wcześniej, pozornie niewinnie.
Sprzedałam mały pokój po mojej babci w mieszkaniu komunalnym. Pieniądze — dwa miliony trzysta tysięcy rubli — trafiły prosto na moje konto. Wtedy myślałam, że to nowy początek.
Igor natychmiast wyczuł „okazję”.
Przez dni i tygodnie naciskał:
— Toma, inflacja zje te pieniądze… Lepiej wyremontujmy działkę mojej matki. Będą wnuki, gdzie będziemy jeździć? Do betonowego bloku? Tam są sosny, jezioro… Mama obiecała, że na końcu przepisze to na nas.
„Dla rodziny”.
To słowo zawsze pojawia się wtedy, gdy chodzi o cudze pieniądze.
W wieku pięćdziesięciu pięciu lat człowiek nie wierzy już, że da się nabrać na takie historie. A jednak się stało. Z jednym warunkiem: wszystkie decyzje były moje.
I decydowałam ja.
Podłogi, dach, izolacja, zbiornik — wszystko wybierałam sama. Ja płaciłam. Z własnej karty, na swoje nazwisko, na własną odpowiedzialność. Nawet Zinaidę Markowną zmusiłam, żeby podpisała kosztorys — powiedziałam, że to tylko „dokument gwarancyjny”.
Do dziś jestem sobie wdzięczna za ten papier.
A potem nadszedł dzień „świętowania”.
Mięso, tort, warzywa — wszystko jak w rodzinnej idylli. Weszłam na nową werandę. W powietrzu czuć było świeże drewno i lakier.
I tam siedział Stasik.
Młodszy brat Igora, 35 lat. Nigdy nie pracował, ale żyć potrafił doskonale. Rozparty w moim wiklinowym fotelu bujanym, z piwem w ręku, jakby to była jego spadkowa własność.
Zinaida Markowna promieniała.
— Tomiczko… jesteś taka mądra — zaczęła słodkim głosem. — Myślę, że Stasik też coś powinien dostać. Rodzina, dom… więc przepisałam działkę na niego.
Przez chwilę tylko zacisnęłam rączki torby. Plastik wbił się w dłoń.
— Co zrobiłaś? — zapytałam cicho.
I wtedy opadła maska.
— Kto ci kazał budować pałac?! — krzyknęła. — Nie masz tu nic! Pasożycie!
Stasik uśmiechał się szyderczo. Igor milczał. Jak zawsze, gdy trzeba wybrać stronę.
Nie krzyczałam. Nie płakałam.
Po prostu odwróciłam się i wyszłam.
W domu wyjęłam duże czarne worki. Jeden po drugim wrzucałam do nich życie Igora: ubrania, wędki, maszynkę do golenia, drobiazgi. Wszystko trafiło na klatkę schodową.
Wieczorem już walił do drzwi.
— Toma! Otwórz!
— Idź do matki — odpowiedziałam. — Albo do Stasika na werandę.
Potem cisza.
W poniedziałek byłam już u prawnika.
Kolejne miesiące nie były historią, lecz powolnym miażdżeniem. Teściowa wynajęła adwokata, który mówił o „darowiźnie w dobrej wierze”, jakby moje własne pieniądze były prezentem.
Ale były dowody: wyciągi bankowe, umowy, rachunki… i ten kosztorys z podpisem Zinaidy Markowny.
Bezpodstawne wzbogacenie.
Głos sędziego był spokojny. Wyrok — ciężki:
— Powództwo zostaje uwzględnione.
Pieniądze mają zostać zwrócone. Z odsetkami i kosztami.
Myśleli, że to jeszcze nie koniec.
Potem przyszli komornicy.
Konto Stasika zostało zablokowane. Z emerytury Zinaidy Markowny zaczęto potrącenia. Igor dzwonił z nieznanych numerów, coraz bardziej zrozpaczony:
— Toma, zatrzymaj ich! Mama źle się czuje! Z czego ma żyć Stasik?!
— Ja też mam wysokie ciśnienie, Igor — odpowiedziałam spokojnie. — Tylko nie dzwonię z tego powodu do innych.
Dacza została sprzedana.
Szybko. Po cichu. Zanim zdążyli ją zająć.
Pieniądze wróciły dokładnie do mnie.
Kupiłam za nie kawalerkę. Spokojną inwestycję. Pod wynajem. Na przyszłość.
A reszta?
Stasik wrócił do matki do jednopokojowego mieszkania, gdzie telewizor stał się jedynym towarzystwem. Igor mieszka na wynajmie na przedmieściach i spłaca długi zaciągnięte przez własne błędy.
Daczy już nie ma.
Iluzji też nie.
W tym życiu wszystko ma swoją cenę.
Zwłaszcza wtedy, gdy ktoś próbuje zbudować dom za cudze pieniądze.
