Kliknięcie zamka uderzyło jak bicz.Zostałam na brudnych kafelkach klatki schodowej, boso, w dwóch różnych kapciach. Na ramionach wisiał cienki szlafrok, pod nim tylko nocna koszula.
Lutowy chłód swobodnie krążył po klatce i natychmiast wgryzł się w moje kostki, jakby był żywy — jakby dokładnie wiedział, gdzie boli najbardziej.
— Idź się przejdź, aż staniesz się bardziej ugodowa! — dobiegł stłumiony głos zza stalowych drzwi.Głos Siergieja nie był pijany.To byłoby łatwiejsze.Był trzeźwy.Wyrachowany.Zimny.
Nacisnęłam dzwonek. Raz. Drugi. Potem długo, uparcie, jakby mój palec zamienił się w sprzeciw.— Nie wysilaj się, Polino — odezwała się teraz jego matka, Galina Pietrowna, ochrypłym, zadowolonym tonem.
— Kiedy zdecydujesz się przepisać umowę na nazwisko Siergieja, wtedy porozmawiamy. Do tego czasu marznij sobie tutaj. Może to sprowadzi cię na ziemię. Masz pół godziny.
Potem zadzwonię na policję i powiem, że jakaś włóczęga dobija się do drzwi.Oparłam się o lodowatą ścianę i drżałam.Nie tyle z zimna —
co z uświadomienia sobie, że wpadłam w pułapkę.
Trzy lata małżeństwa.Przez trzy lata byłam „kochana Polinka”, dopóki piekłam w domu torty na zamówienie i przynosiłam do domu drobne pieniądze.
Ale tydzień temu wygrałam przetarg z dużą siecią kawiarni — i wtedy coś w nich pękło.Wczoraj wieczorem Siergiej położył przede mną umowę.
— Nie znasz się na biznesie — powiedział łagodnie, podsuwając mi długopis. — Oszukają cię. Podpisz. Ja będę dyrektorem. Ty piecz dalej swoje biszkopciki. Jesteśmy rodziną.
Nie podpisałam.Dziś rano Galina Pietrowna „przypadkiem” znalazła moją starą książeczkę oszczędnościową. Skandal wybuchł w jednej chwili.
„Szczur.”„Podstępna.”„Chowa pieniądze za plecami męża.”I teraz tu stałam.Wsunęłam dłonie do kieszeni szlafroka, żeby ogrzać palce — i dotknęłam czegoś gładkiego.Mój telefon.
Włożyłam go tam odruchowo, gdy chciałam otworzyć drzwi kurierowi, który nigdy nie przyszedł. Wszystko było zaplanowane.Prawie brak zasięgu. Jedna kreska.
Bateria: 12%.Do kogo zadzwonić?Policja przyjedzie co najmniej za godzinę. Do tego czasu zamarznę.Przyjaciółka mieszka na drugim końcu miasta.
Mój palec sam zatrzymał się na jednym imieniu:„Ciocia Nina”.Siostra mojej matki. Jedyna krewna.Całe życie spędziła na wsi — pasieka, ogród, ziemia pod paznokciami, rozmowy o pogodzie i plonach.
Co mogła zrobić z odległości trzystu kilometrów?Współczuć? Żałować?Nie miałam wyboru.— Halo? Polina? — odezwała się energicznie, jakby nie było późno.
— Ciociu Nino… — szczęka ledwo mnie słuchała, zęby dzwoniły. — Siergiej mnie wyrzucił. Na mróz. Chcą zabrać mi firmę. Jestem na klatce schodowej… w kapciach.
Cisza.Bez jęków.Bez litości.— Znam adres — powiedziała w końcu. — Zostań tam. Nie pukaj do sąsiadów — brudy pierze się w domu. Wysyłam kogoś. Ma kopię.
— Kopię czego? — zaszlochałam. — To mieszkanie Siergieja…— Zrób dokładnie to, co mówię. Czekaj. Dwadzieścia minut.Rozłączyła się.Zsunęłam się po ścianie i przyciągnęłam kolana do piersi.Dwadzieścia minut.
Z wnętrza dochodził dźwięk telewizora i brzęk naczyń.Jedli kolację.Spokojnie jedli moją zupę, podczas gdy ja siedziałam na betonie.To bolało bardziej niż zimno.
Potem na dole trzasnęły drzwi wejściowe.Ciężkie kroki zaczęły się zbliżać.Wzdrygnęłam się.Na półpiętrze pojawił się mężczyzna. Drogi kaszmirowy płaszcz, krótko ostrzyżone włosy, spokojna twarz.
W ręku skórzana teczka. Za nim dwóch rosłych mężczyzn w mundurach — jednostka szybkiego reagowania.Mężczyzna przyjrzał mi się, zdjął szalik i bez słowa podał mi go.
— Polina Andriejewna? Jestem Wiktor Siergiejewicz. Adwokat Niny Wasiljewny.Skinęłam głową i natychmiast otuliłam się ciepłem.— Musimy wejść do środka. Pozwoli pani?
Wyjął klucze.Nie zwykłe.Klik. Klik.Drzwi się otworzyły.W środku Siergiej trzymał w ręku pałkę z kurczaka.
Galina Pietrowna nalewała.
Gdy nas zobaczyli, Siergiej zakrztusił się, a jego matka upuściła korek.— Ty?! — wrzasnął Siergiej. — Kim są ci ludzie?! Dzwonię na policję!
— Nie trzeba — powiedział spokojnie Wiktor, kładąc dokumenty na stole.— Już tu jesteśmy.
