„Już nigdy więcej nie maluj tych ust!” — krzyknęła moja teściowa, a potem wylała mi na twarz garnek kompotu wiśniowego. Ja bez słowa zadzwoniłam po policję.
Mieszkaliśmy w mieszkaniu mojej teściowej. A właściwie w jej dwupokojowym lokalu, gdzie każdy mebel, każda zasłona, a nawet samo powietrze przypominały nam, że jesteśmy tam tylko tolerowanymi gośćmi.
Razem z mężem, Viktorem, od dwóch lat próbowaliśmy kupić własne mieszkanie, ale nasz kredyt utknął gdzieś pomiędzy zgodą banku a rzeczywistością. Pracowałam z domu w obsłudze klienta, a Viktor jeździł taksówką. Nie żyliśmy w luksusie, ale uczciwie pracowaliśmy.
Była jednak jedna rzecz, której Ilona nie potrafiła znieść.
Mój czerwony makijaż ust.
Nie był drogi. Kupiłam tę szminkę za kilka groszy w małym kiosku w przejściu podziemnym. Mimo to każdego ranka, zanim włączałam komputer, nakładałam ją na usta. Ten drobny rytuał sprawiał, że czułam, iż nie jestem tylko czyjąś synową mieszkającą pod cudzym dachem. Nadal byłam sobą.
— Popatrz tylko, Viktor — mówiła moja teściowa z kpiną. — Twoja żona wygląda, jakby wybierała się do nocnego klubu. Porządna kobieta nie nosi takiej czerwonej szminki.
Viktor wtedy tylko patrzył w telefon.
Nigdy nic nie mówił.
Z czasem jego milczenie bolało bardziej niż wszystkie obelgi jego matki.
Pewnego wieczoru, kiedy zmywałam naczynia, Ilona znowu zaczęła.
— Wiesz, ile kosztuje ta farba? Za te pieniądze można ugotować normalny obiad.
— Kupiłam ją za własne pieniądze — odpowiedziałam spokojnie.
— Za własne? Nie rozśmieszaj mnie. To mój syn cię utrzymuje. Ty cały dzień tylko siedzisz przed komputerem.
Prawie się roześmiałam.
To ja płaciłam dużą część rachunków za zakupy, połowę opłat i nieraz pożyczałam jej pieniądze przed emeryturą. Ale wiedziałam, że kłótnia nie ma sensu. Ona nie szukała prawdy. Szukała kolejnego powodu, żeby mnie upokorzyć.
Kilka dni później wróciłam zmęczona do domu i zobaczyłam coś, czego się nie spodziewałam.
Moja szminka była rozmazana na szafce w przedpokoju.
Ilona właśnie pocierała nią drzwi szafy.
— Co pani robi? — zapytałam z niedowierzaniem.
— Usuwam plamę. Przynajmniej ta bezużyteczna rzecz do czegoś się przydała.
— To moja szminka!
— Kupisz sobie nową. Przecież taka jesteś dumna ze swojej pensji.
Wieczorem opowiedziałam wszystko Viktorowi.
— Natasha, nie rób z tego wielkiej sprawy — westchnął. — Moja mama jest już starsza. Kup sobie nową. A gdybyś nie malowała się tak wyzywająco, nie byłoby tylu kłótni.
Wtedy moje serce naprawdę pękło po raz pierwszy.
Nie przez szminkę.
Ale dlatego, że zrozumiałam, iż mój mąż nigdy nie stanie po mojej stronie.
W następną niedzielę przyszli goście. Siostra Ilony i jej mąż odwiedzili nas na obiedzie. Oczywiście to ja gotowałam, nakrywałam do stołu i sprzątałam po wszystkim. Zanim usiadłam z nimi, ponownie nałożyłam swoją ulubioną czerwoną szminkę.
— Spójrzcie tylko na nią! — zaśmiała się głośno Ilona. — Moja synowa szykuje się do kolacji, jakby była gwiazdą filmową.
Wszyscy się uśmiechnęli, ale po chwili jej siostra powiedziała:
— Daj już dziewczynie spokój. Jest młoda, niech się maluje, jeśli chce.
— Młoda? — prychnęła Ilona. — Ma trzydzieści pięć lat! W jej wieku ja już zbudowałam dom i trzymałam rodzinę razem. A ona tylko się maluje.
Viktor dalej jadł.
Nie powiedział ani słowa.
Jego milczenie bolało bardziej niż wszystkie wcześniejsze uwagi.
Kilka dni później pracowałam w domu. Po obiedzie ponownie poprawiłam szminkę i chciałam wrócić do komputera. Miałam słuchawki na uszach i dopiero po chwili zauważyłam, że Ilona stoi za mną.
— Znowu ta okropna czerwień? — zapytała cicho.
Zdjęłam jedną słuchawkę.
— Komu ty jeszcze chcesz się podobać w wieku trzydziestu pięciu lat?
Wzięłam głęboki oddech.
— To tylko szminka.
— Nie. To brak szacunku.
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, chwyciła garnek z kompotem wiśniowym, który ugotowała rano, i z całej siły wylała jego zawartość na moją twarz.
Gęsty, czerwony płyn spłynął mi po włosach, szyi i ubrudził bluzkę.
Przez kilka sekund nie mogłam się ruszyć.
— Żebyś już nigdy więcej nie malowała ust! — krzyczała. — W moim domu taka kobieta nie będzie się popisywać!
Spokojnie wytarłam twarz.
Wyjęłam telefon.
Wybrałam numer alarmowy.
— Dzień dobry. Chciałabym wezwać policję. Zostałam zaatakowana i upokorzona we własnym domu.
Twarz Ilony nagle pobladła.
— Zwariowałaś? To był tylko kompot!
— Chcę złożyć zawiadomienie.
Kiedy Viktor wrócił do domu, policjanci już spisywali protokół.
Ilona głośno płakała i twierdziła, że sama ją sprowokowałam.
Funkcjonariusze wyszli na chwilę na korytarz.
Viktor podszedł do mnie.
— Dlaczego musiało dojść aż do tego? Przecież ona jest moją matką.
— A ja jestem twoją żoną.
Nie odpowiedział.
Wtedy wiedziałam już, że nasze małżeństwo się skończyło.
— Wyprowadzam się — powiedziałam spokojnie.
— Mówisz poważnie?
— Tak. A ty zostajesz z nią.
Trzy dni później wynajęłam mały pokój po drugiej stronie miasta i złożyłam pozew o rozwód.
Najpierw Viktor był zły.
Potem błagał, żebym wróciła.
W końcu ciągle powtarzał to samo:
„Moja matka jest już stara…”
A ja za każdym razem odkładałam telefon.
Kiedy po raz ostatni wróciłam po swoje rzeczy, Ilona płakała głośno w swoim pokoju.
Viktor stał w drzwiach ze spuszczoną głową.
Wzięłam moją nową czerwoną szminkę ze stolika nocnego i spojrzałam mu prosto w oczy.
— Przez wiele lat myślałam, że jeśli będę milczeć, ona kiedyś mnie zaakceptuje. Że jeśli się zmienię, w końcu mnie pokocha. Ale ona nigdy nie chciała, żebym się zmieniła.
Ona chciała, żebym zniknęła.
A ty każdego dnia na to patrzyłeś.
W oczach Viktora pojawiły się łzy.
— Przepraszam…
— Jest już za późno.
Wyszłam w chłodny jesienny wieczór.
Przed wejściem do budynku wyjęłam szminkę i powoli ponownie pomalowałam usta na czerwono.
W szklanych drzwiach zobaczyłam swoje odbicie.
Mój uśmiech był jeszcze niepewny.
Ale pierwszy raz od wielu lat…
poczułam się wolna.
Do dziś każdego ranka noszę czerwoną szminkę.
Później wyszłam za mąż za mężczyznę, który nigdy nie pyta, dlaczego ją noszę. Zamiast tego każdego ranka uśmiecha się i całuje te same czerwone usta.
Ale prawdziwa lekcja tej historii nie polega na tym, że znalazłam lepszego mężczyznę.
Polega na tym, że w końcu odnalazłam samą siebie.
Bo ktoś, kto mówi, że pokocha cię dopiero wtedy, gdy się zmienisz, tak naprawdę nie chce cię kochać.
Chce tylko, żebyś powoli zniknęła.
A czasem najodważniejszą decyzją nie jest dalsze znoszenie cierpienia.
Czasem jest nią wstanie, wyjście za drzwi…
…i zabranie ze sobą tej jednej rzeczy, która przypomina ci, kim naprawdę jesteś.
