„Sprzedamy twój domek letniskowy. Moja matka bardziej go potrzebuje.” — Wtedy Ania wykonała tylko jeden telefon do sąsiada
Sierioża rzucił kluczyki od samochodu na stół w jadalni i spokojnie zaczął rozpinać kurtkę. Wypowiedział kolejne zdanie tak naturalnie, jakby nie mówił o ważnej części czyjegoś życia, lecz o starym przedmiocie przeznaczonym do wyrzucenia.
— Sprzedamy twój domek letniskowy. Moja matka bardziej go potrzebuje.
Ania znieruchomiała przy kuchence.
Ściereczka, którą trzymała w dłoni, powoli wysunęła się jej z palców i bezgłośnie opadła na krawędź stołu.
— O jakim domku mówisz? — zapytała cicho, nadal stojąc do niego plecami.
Sierioża zaśmiał się z niedowierzaniem.
— No przecież o twoim. Innego nie ma. O moim nie mogę mówić, bo ja żadnego nie mam.
Zdjął buty, odsunął je niedbale na bok i wszedł do kuchni, jakby rozmawiali o czymś, co już dawno zostało ustalone.
Stanął za Anią, zajrzał do patelni i kontynuował:
— Nie zaczynajmy znowu tego samego. Jesteśmy rodziną. Moja matka ma poważne problemy. Podłoga jej się zniszczyła, rury w łazience przeciekają, w każdej chwili może zalać sąsiada z dołu. Dzisiaj dzwoniła do mnie, prawie płakała.
Ania powoli odłożyła łyżkę.
Już czuła, że coś jest nie tak.
— I?
— Znalazła ekipę do remontu, ale nie ma pieniędzy. A ty siedzisz na sześciusetmetrowej działce, jeździsz tam dwa razy w roku i tylko chwasty tam rosną. Jaki jest sens tego trzymać? Sprzedamy i koniec. Za te pieniądze wyremontujemy mieszkanie mojej matki. Jeszcze zostanie na nowe meble.
Głos mężczyzny był spokojny.
Zbyt spokojny.
Jakby nie pytał, tylko oznajmiał podjętą decyzję.
Ania poczuła zimny ucisk w środku.
— Ty naprawdę mówisz, że mam zapłacić za remont twojej matki z mojego spadku?
Odwróciła się.
Spojrzała mężowi prosto w oczy.
— Ta działka była prezentem od mojej ciotki. Jest zapisana na moje nazwisko. I jej nie sprzedam.
Twarz Sierioży stężała.
Dokładnie takiej odpowiedzi się spodziewał.
Że Ania najpierw trochę zaprotestuje. Że się zdenerwuje. Że po kilku dniach zmieni zdanie.
Bo do tej pory zawsze tak było.
Najpierw się sprzeciwiała, a potem ustępowała.
Ale tym razem w jej głosie było coś innego.
— Znowu robisz problem z niczego — powiedział zirytowany, nalewając sobie wody. — Wczoraj wszystko omówiłem już z matką. Działka jest w dobrym miejscu. Szybko znajdziemy kupca. W weekend pojadę tam, zrobię zdjęcia i wystawimy ogłoszenie.
Ania patrzyła na niego z niedowierzaniem.
— Czyli już nawet chcesz ją ogłaszać? Beze mnie?
— Ania, nie zachowuj się tak, jakby spotkała cię jakaś wielka niesprawiedliwość. Moja matka naprawdę tego potrzebuje.
Oczywiście.
Zinaida Pietrowna zawsze tak myślała.
Dla teściowej własność synowej nigdy tak naprawdę nie należała do kogoś innego.
Było to tylko coś, do czego prędzej czy później miała dostać prawo.
Cztery lata wcześniej, kiedy Ania odziedziczyła mały drewniany domek, teściowa już podczas pierwszej wizyty zaczęła planować.
— Tutaj trzeba zrobić saunę dla Sierioży.
— Tutaj będzie ogródek.
— A tam będzie dobre miejsce na przetwory.
Wtedy Ania pierwszy raz w życiu powiedziała „nie”.
Nie chciała ogrodu dla czyjejś wygody.
Nie chciała pracować w każdy weekend.
Nie chciała kolejnego miejsca, gdzie wszyscy będą jej mówić, co ma robić.
Chciała tylko odrobiny spokoju.
Zinaida obraziła się.
Nazwała ją nieużyteczną.
Potem przez wiele miesięcy prawie się do niej nie odzywała.
Ale Sierioża znalazł własny „sposób wykorzystania” działki.
Stopniowo zaczął zwozić tam swoje rzeczy.
Stare rury.
Zardzewiałe kaloryfery.
Kawałki metalu.
Części samochodowe.
Wszystko, co „jeszcze kiedyś może się przydać”.
— Żelazo jest warte pieniądze — zawsze powtarzał.
Tylko że zanim Ania się zorientowała, z małego spokojnego miejsca zrobiło się złomowisko.
Domu prawie nie było już widać.
Ania skrzyżowała ręce.
— Moja odpowiedź brzmi: nie.
Sierioża spojrzał na nią.
— Słucham?
— Nie sprzedam. To moja własność. I koniec.
Twarz mężczyzny zrobiła się czerwona.
Kubek odstawił na blat mocniej, niż było trzeba.
— Więc dobrze mnie posłuchaj. Jutro przyprowadzę tam agenta nieruchomości. Ocenimy działkę. A kiedy pojawi się poważny kupiec, zobaczymy, jak zamierzasz temu zapobiec.
Podszedł bliżej.
— Moja matka już liczy na te pieniądze. Nie będziesz robić ze mnie idioty przed nią.
Ania tylko patrzyła.
Nie przestraszyła jej jego złość.
Przestraszyło ją to, że on naprawdę wierzył, iż ma prawo decydować za nią.
Sierioża chwycił kurtkę.
— Jadę pomóc matce przed remontem. A ty w tym czasie zastanów się, jaka jesteś samolubna.
Drzwi trzasnęły.
W mieszkaniu nagle zapadła cisza.
Ania została sama na środku kuchni.
Nie płakała.
Nie załamała się.
Po prostu patrzyła na telefon leżący na parapecie.
Jutro przyprowadzi agenta?
Dobrze.
Ona też coś zrobi.
Powoli podniosła telefon i odszukała kontakt na literę „M”.
— Misza? Cześć. Tu Ania, z domku letniskowego.
Po drugiej stronie odezwał się głęboki męski głos ze śmiechem.
— No proszę, sąsiadko! Co się stało? Twój mąż znowu przywiózł tonę żelastwa? Już się boję, że kiedyś przejdzie na moją stronę.
Ania uśmiechnęła się.
Ale w tym uśmiechu nie było już życzliwości.
Była tylko determinacja.
— Nie, Misza. Tym razem chodzi o coś o wiele poważniejszego.
— O co?
— Niedawno mówiłeś, że kupiłeś nową spawarkę. Mocną.
Głos mężczyzny od razu spoważniał.
— Tak. Dlaczego pytasz?
Ania spojrzała przez okno.
— Bo jej potrzebuję.
Chwila ciszy.
— Do czego?
— Do pewnej lekcji.
Czterdzieści minut później Ania była już w drodze do domku letniskowego.
Nie płakała.
Nie drżała.
W jej głowie plan był już gotowy.
Misza czekał przy ogrodzeniu.
Miał na sobie płócienne rękawice, maskę spawalniczą odsuniętą na czoło i krytycznym wzrokiem oglądał zielony metalowy płot.
Za ogrodzeniem znajdowała się duma Sierioży:
ogromna góra złomu, którą przez lata zgromadził.
A Ania doskonale wiedziała:
jutro to już nie ona będzie osobą postawioną przed faktem dokonanym.
