Маргарita powoli poprawiła złotą bransoletkę — tak, by zadźwięczała, łapiąc światło kryształowego żyrandola. Lekko przesunęła ramię, a brokat na sukni zabłysnął, jakby przypominając wszystkim, kto tu rządzi. Rozmowy przy stołach ucichły. Wiedziała, jak to osiągnąć. Pieniądze, lata ćwiczeń i wrodzona pewność siebie robiły swoje.
Anna skuliła się, jakby poczuła przeciąg. Wiedziała: teraz. Widziała to całą wieczór — jak teściowa zerka na jej matkę, szepcze coś przyjaciółkom, wskazując na szary garnitur Very, jak marszczy brwi, gdy Vera bierze widelec, jakby bała się „zarazić” biedą.
— Mamo, proszę… — cicho powiedział Andriej.Маргарita nie usłyszała. Albo udawała, że nie słyszy.Chwyciła mikrofon.— Drodzy goście — jej głos był słodki jak likier — chciałabym powiedzieć kilka słów o wyborze mojego syna.
W sali zapanowała cisza — taka, jaka bywa tuż przed grzmotem.— Oczywiście marzyłam o innej synowej. Z naszego kręgu. Z odpowiednim wychowaniem, poziomem, możliwościami. Ale, jak mówi przysłowie, sercem się nie rozkazuje. Zakochał się. W prostej dziewczynie z prostej rodziny. Cóż… zdarza się. Poradzimy sobie.
Vera siedziała na skraju stołu, prostując plecy. Nie podniosła wzroku. Ręce leżały spokojnie, równo, bez nerwowości — jak u osoby przyzwyczajonej od dawna do panowania nad sobą.— Ale teraz — kontynuowała Маргарita, delektując się pauzą — będziemy musieli utrzymywać nie tylko młodych, ale też wszystkich ich krewnych.
Bo kiedy twoja matka całe życie rozlewa zupę w szkolnej stołówce, trudno liczyć na posag.Ktoś cicho się zaśmiał. Ktoś spiesznym ruchem spuścił wzrok w talerz.Маргарita zrobiła krok do przodu.
— Spójrzcie na nią. Nawet porządnego garnituru nie kupiła. Widocznie pensja kucharki na to nie pozwala.Anna wstała gwałtownie. Krzesło z hukiem się przewróciło. Wybiegła z sali, nie widząc drogi. Andriej ruszył za nią. Ale Маргарita już nie mogła się powstrzymać.
— Za to teraz jej córka trafiła szczęśliwy los — uśmiechnęła się z pogardą. — Nie będzie musiała myć garnków do emerytury, jak mamusia. Będzie żyć w dostatku. Naszym kosztem.W sali zrobiło się tak cicho, że słychać było, jak ktoś niezręcznie przesuwa krzesło.
Маргарita położyła mikrofon na stole. Zadowolona. Pewna, że postawiła wszystkich na swoim miejscu.Vera wstała powoli.Bez pośpiechu. Bez łez. Ostrożnie złożyła serwetkę i położyła obok talerza. Potem spojrzała na Маргарita.
— Dziękuję za szczerość.Głos był cichy, ale wyraźny — tak mówią ludzie, których słucha się z uwagą.— Zawsze uczyłam córkę, że uczciwa praca nie jest hańbą. Przez trzydzieści lat karmiłam dzieci. I nie wstydzę się tego. Puste serce natomiast — to nieszczęście, którego nie wyleczy żaden majątek.
Маргарita uśmiechnęła się szyderczo, ale Vera nie dała jej słowa.— Mój mąż, Nikolai, odszedł siedem lat temu. Był budowniczym. Ma pani rację. Tylko nie wie pani… jaki to był człowiek.Przy jednym ze stołów mężczyzna w ciemnym garniturze gwałtownie się wyprostował.
— Kravtsova?.. — wyszeptał, oniemiały. — Vera Nikolaevna Kravtsova?— Tak.— Boże… Pracowałem z Nikolaiem Sergeevichem. Był legendą. Całe miasto zna wasz fundusz. Szpitale dziecięce. Projekty społeczne.
Маргарita zbledła, kurczowo chwytając się krawędzi stołu.— Po śmierci męża odziedziczyłam wszystko — spokojnie kontynuowała Vera. — Biznes, konta, nieruchomości. Ale siedzenie w domu i liczenie pieniędzy nigdy nie było moją drogą. Mój mąż gardził próżniactwem. Dlatego pozostałam tam, gdzie czuję się potrzebna.
Ludzie podeszli do Very. Uściski dłoni. Szacunek w oczach.— Przepraszam, że od razu pani nie rozpoznałem…Маргарita stała nieruchomo, jakby przyklejona do podłogi.— Marго… — wyszeptała przyjaciółka. — Wynajmujesz lokale w „Rivierze”, prawda?
— Tak… — wydukała Маргарita.— To centrum należy do funduszu Kravtsovej…Маргарita chwyciła się oparcia krzesła.— Pani… może mnie pani zniszczyć… — wyszeptała.— Mogę — odpowiedziała Vera spokojnie. — Jednym telefonem. Ale nie zrobię tego. Bo nie jestem taka jak pani.
Ona odwróciła się do Anny i Andrieja.— Idźcie. To wasz dzień.Маргарita opadła na krzesło. Wokół niej jakby rozciągnęła się pustka.Później Andriej podszedł do niej.— Mamo, jesteś zadowolona?
— Nie wiedziałam… — wyszeptała.— Nie wiedziałaś, że jest bogata. Ale wiedziałaś, że jest człowiekiem. I to ci nie wystarczyło.Odszedł.Vera wyszła jako ostatnia. Przy drzwiach ktoś ją zatrzymał.— Dlaczego milczała pani?Spojrzała na salę, w której Маргарita siedziała sama.
— Bo musiałam zobaczyć, kim ona naprawdę jest.Na zewnątrz było ciepło. Vera wybrała numer.— Jutro przekażcie wszystko dzieciom.Poszła aleją — bez ochrony, bez blichtru.W restauracji Маргарita zrozumiała w końcu: nie przegrała pieniędzy.Przegrała syna.A tej pustki już nic nie wypełni.
